Ce matin de mars 1962, il y a soixante ans, j'ai pris un avion sur l'aéroport de La Sénia à Oran, avec une petite valise qui contenait un minimum d'affaires personnelles. Je quittais, après huit ans de guerre, pour la dernière fois l'Algérie. Ce déchirement faisait de moi non pas un « rapatrié », revenant dans son pays, mais un « réfugié » chassé par la guerre de sa terre natale, comme un million d'autres réfugiés rejetés sur l'autre rive de la Méditerranée où nous allions être si mal accueillis.